У меня есть друг, русский человек. Он тоже живет в Италии, и мы с ним видимся иной раз. Родители увезли его из России маленьким. В годы революции. Они думали спастись от нее на чужбине. Своего сына они воспитывали в ненависти к ней. Вернее, они учили его раздваиваться: любить Россию и ненавидеть ее народ. Получилось плохо. Во имя такой странной любви к России без народа он, этот мальчик, когда вырос, пошел вместе с немцами отвоевывать себе Россию от ее народа. А оказывается, без народа страна не существует. Она существует только с народом и для народа, для того, кто ей верен, кто никогда ей не изменит. Кто изменил России, пусть никогда ее своей родиной не называет, потому что это неправда. Некоторые из тех, кто бросил ее в трудные годы, кто проклял ее, под старость рвутся обратно: хотя бы, мол, умереть на родной земле. Но умереть на этой земле — это совсем не то, что жить на ней, и они не родину находят таким образом, а всего лишь могилу.

Самое яркое и сильное чувство моей Родины — это мурашки от слов диктора в поезде: «Подъезжаем к столице нашей Родины, городу-герою, Москва !».
А самое трагичное — это осознание того, что это все осталось только лишь в воспоминаниях…

Где моя Родина, кого спросить, кто скажет сразу
Только чтобы наверняка, а не нелепой фразой
Где ты родился там и Родина, логично, просто
Загвоздка в том, что той страны уж нету с девяностых
Здесь немцы смотрят коса, в Союзе я был немец
Я здесь не свой и не чужой, просто переселенец
Младенец, что рожден в Сарае далеко не бык
Рожденный в Казахстане я, но не казах, увы,
Но почему мне снится степь и лето без дождей
Звездное небо, сотни километров без людей
Аллеи на Абайской, Майкадук, Караганда,
Но та…
… показать весь текст …